Mientras el sonido de la lluvia, que no es réplica de mosquito, ni apertura de osos alargando su sangre al Sol, nos enfebrece la columna que llevamos derecha en ocasiones en las que es preciso decir que No!, o tal véz, si la sonrisa es capaz de durar en un jarrón con poca agua más de tres días, nos susurra al oído el secreto más cercano a nuestras almas, de nuestros ojos, que se esconde en la inocencia de creerse transparencia entre tanto desnudo a siete manos, a ocho pies.
Si por entonces nuestro pez nos condena por tardarnos, no una década, sino, vidas que pecaron de identidad de flor, y agujero, y luna. Y esa Luna, que no es nada sin el Sol.
Mientras tanto, aplastamos la boca de la mosca, que sensual nos develaba la pureza de un cráter de cuerpo blando; y a la bestia que bailaba feliz, casi muriendo, casi fugándose al planeta más cercano, para prenderse fuego, y para que la lluvia no pudiera ni mojarnos un sólo pelo. De tontos, por supuesto.
Desencajándolo todo, para poder crear un lugar donde poder encajar.
ResponderEliminarSiendo la mosca por momentos, y en otros la luna, y a veces el Sol, para quemarlo todo, para moverlo todo a nuestro alrededor.
Si no hubiera eclipses, si no hubiera eclipses ni cometas, las estrellas estarían desprestigiadas.
Llegará el tiempo de las subastas de asteroides, para entregar este cráter de inmundicias.
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