Flema

Todo el polvo que dejó tu nombre,
el conjunto de palabras que jamás parirán de tu garganta,
todo,
se fue muriendo en el estómago de los dioses
que proclamaron las llamas del comienzo revolucionario.
Y se fue muriendo tan despacio,
que los huesos clavan, todavía, mis costillas
¡No te rías! ¡Nunca más te rías!
Ni siquiera los gusanos disfrutaron de tu boca,
horrible, fría, droga dura,
migas blandas para los que tienen muchos dientes.


Tu perfume no quema, aunque actúes de muerto
careces de intensidad en los mejores momentos.
Pero el polvo,
el polvo ya se ha ido.
¿Podrás existir aún cuando nadie te piense,
te queme tanto,
te reconstruya tanto?
¿Sabrás aparecer en las ideas de la gente,
o besar la boca sacándote los labios?