Perfecto astro nauta

Remordimiento desvelado de un reloj sin apuros,
mientras su boca enferma
calma más de diez palabras.
Intrusos, inútiles, molestos,
los amores que se inventan sobre todo.


Mordisqueos durmientes que anestesian,
y, sobre todo, callan las urgencias no espontáneas.
Lo ví en su alma, perfecto, cruel, perfecto
No ví mi alma en el cuerpo actor.


Mordedura animal, que golpea en la pared, de la que nadie aprende.
Víctima lastimosa de la que todos huyen
salvo él, fiel en el acto de habitar
en el espacio apretado, despacio, espacial
de un cuerpo poco universal.

Sobre tu tumba

Sonreíste igual, te estaba enjaulando y sonreíste igual. No me explico ningún por qué, no me explico que te dé píldoras amarillas, y vos sueñes.
Después del desamor, vos seguís amando... aunque yo hiele nuestro poco mundo, inmundo, mundano. Sonreíste igual, eso no está bien... no está bien cortar mi cara de plastilina, con una sonrisa. No está bien.
Quería darte oxígeno entre tanto aire, y sin sospecharlo la máscara me atrapó riendo. No te alcanzó con el corazón, querías que sangrara cada vez que abría la boca. Y a mi no me alcanzó la ilusión, quería que murieras, y bailaras sobre tu tumba para mi, sólo para mi.
Nada de tierra, ni de gusanos. Estás mas vivo que los parásitos en Julio! Y no está bien quedarme adentro encajonando almas, no está bien que me ensucie sin que tu sonrisa me raje las pupilas.
Si no hay muertos, no hay fantasmas. Extraño las ausencias que se movían de par en par, asustando con sábanas blancas la cordura. Pero extrañar eso es poco, es tan poco al lado de tu nacimiento creciente, selvático, sensual.

Loca

Loca, convulsivamente loca. No de visiones que nos tocan, y se huelen. Loca. De besos reales, de caricias reales. De deseos próximos, tan próximos que te golpean la cara. Loca, de ausencias inútiles que lastiman lo útil. De no poder escribir ni una sola tristeza, cuando lo triste me sentaba bien. Me sentaba bien lo azul, hundirme hasta crear de un pozo una flor. Loca, histéricamente rabiosa de espumas blancas. Contagiosa desde la ene hasta la sombra. Finalmente, loca de principios y ventanas, cada vez más abiertos. Tu voz es mas real que la poesía, tanto que me calla los inventos. Y eso que no invento, para no callar. Loca de silencios en vano. Todo es en vano frente a tu verdad. Mis fracesitas son el hombre, en tu universo perfecto.

De verdad sería loca, si no me rompiera el cuerpo en tu cuerpo, si no gritara junto a los sonidos de tu alma.

Loca, pero no por mucho tiempo.