Fiesta

Se cae la bomba del tiempo en la cabeza de Juan,
y la lluvia colapsa en los ojos de toda la gente toda,
mañana no será otro día, no será
y Juan no podrá vestirse, ni lavarse los dientes sin morir.

María es el nombre de todas las mujeres,
sangrientas, reventadas, abiertas,
que dulces derraman su escupitajo más acertado en la frente de cada uno.

Merecemos no encontrar nuestro nombre en el espejo,
Y repetir hasta el cansancio la escena de dormir.

¡María y Juan, váyanse de esta ciudad!
de este pueblo sin alma, de estas calles sin perdón,
abandonen al mundo...

¡Queremos la fiesta de los ojos sonrientes,
abiertos a carcajadas.
Queremos la fiesta de los que sobrevivimos ante la vida,
y aún amamos a la muerte
no de los días,
no de las noches,
ni de las fiestas,
amamos a la muerte de las muertes,
y celebramos frente al muro, una flor!

IN-MUNDO

[Ropas de ayer tiradas en el viento, de un frío inmortal, capaz de despertarte de lo inmóvil.]

El día en su camisa no termina, y el sol chorrea en su cara, su cara de miles de babas besando al sol, al padre sol, a la madre sol. Quisiera pasar la vida tratando de despertarlo… sin gritos, sin luz. Y que todas sus manos caigan antes mi, o ante el mundo, de dos plazas, corral del amor y la inhumanidad.
Pero el día no termina, y quizás sea mas fácil decir antes que romperse el cuerpo tratando de comprender, de ver, de hacernos.
Su pantalón estira la vida, su vida, de subidas interminables a la Gran Baba del pueblo hermoso, sin monedas, sin calles, llenas de campo soleado y con lluvias a la vez, de una buena vez y para siempre. El día termina en un campo submarino, extra-terrestre, amarillo, dejándonos ser, lo que vinimos a ser.
Si. Si todo este rancho fuese una canción, te despertarías todos los días a besar al mundo y al mundano, entregado a la inocencia de un sonido inquebrantable y poderoso.