La carne y la flor

Iba a sacar tus pies de mi cabeza, repetir hasta creer que nada lo tocabas, nada lo invadías. Pero las revelaciones me comían los ojos, a mordiscones, sin disfrute sin tenedor: era un sol bailándole desnudo a Marte, y eras vos reptando por las paredes de mi boca, de mi isla labial.
Yo te había vencido en un cajón de medias blancas-colegialas; yo te había podrido en una película que nadie vé el final, en una película que es maqueta de otras películas.
y qué haces ahí? parado sobre mi frente, intentando usar todas las letras del abecedario posible...
qué haces cuando ya nada se puede?, mis preguntas no preguntan, mis preguntan violentan un poco más mi garganta. Mi garganta ya no brilla, mi garganta se comió una luna rota, una luna falsa, una luna fabricada. En el momento en que me decís tu mejor creación, sólo puedo escupirte cascaritas de caracol, lágrimas de cocodrilo cristalizadas. Estás ahí, abriendo tu boca como fosa nasal, y no puedo hacer nada... nada para evaporarte, nada para desintegrarte hasta las uñas y los dientes, que son mas tesoro que tu espalda.
Parece que ahora, que justo ahora, las fórmulas juegan a las escondidas con las brujas, y yo cuento hasta diez con los bolsillos rotos de esperanza, por que ninguna magia encuentro para deshacerte, para hacerte polvo y preparar efervescencias con él y matar razones, floreros, soles que se prostituyen por una estrella, por un planeta que miente, que hiela tanto como vos.
Señores jardineros traigan todas sus armas todopoderosas! Él crece en mi como flor carnívora: salvaje y hambrienta de universo.