Vieja

Me haces vieja,
Radiante,
Con la piel escarchada de azúcar,
Arrugas y orugas de vuelta mariposas.
Mis dientes son perlas,
Que se caen de un tirón,
Al igual que mis ropas.

Vieja, de bastón de oro por las calles enfermas,
De gripe, de bacterias submarinas que nos lamen la ilusión.

Vieja, de ojos fascinados,
Y pelo postizo,
De boca de pez,
Sirena de años miles, miles de años.

Me hago vieja en este pueblo sordo y gritón.
Vieja en el país del bebé pervertido
Que se pasea en trajes que le quedan grandes,
Manoseando el dinero,
Llevándose el mundo a la boca.

Me haces vieja, anciana,
Mirando la ventana y el tiempo,
Bebiendo la es puma de un café con leche,
Anciana, única sobreviviente de nuestra generación.

Me hago vieja al lado tuyo,
Regenerándonos, el uno al otro,
Haciéndonos crecer pasto verde brillante, bajo nuestros pies,
Arrugados, hermosos,
Creciendo viejos en un campo, en la ciudad, sin ciudad.

Nido de paja

      Revisó la idea de cambiar de cama por segunda vez. El colchón sucio y gastado pudriendo las maderas de las cuatro patas, carcomiendo los huesos y la carne, saboreando el desgaste de una cama de 1 plaza y media.

       Sonrió al pensar en sus sueños chorreando las sábanas, y la malicia le acarició los brazos cuando supo que tendría que tirarlo todo. Abandonar el acto y la teoría: un espacio que es escenario de otros escenarios. Un cuadrado que es el círculo de un triángulo. Y abandonar; con la conciencia de un pájaro sin instinto, crear un nido para luego liberarlo de si mismo.
       Y pensó también, en los 4, 5 habitantes que había tenido su nido; de cuantos vomitaron fuego sobre el colchón sin sábanas, de los que habían besado su almohada para luego empujarlas a un vacío inmortal.
       Ahora tendría que matarla. Abrirla en pedacitos, vaciarla de sentido. Tendría que romperle el cuerpo, hasta su piel. Cambiar de cama como cambiar de mundo y nombre. Esconder las pruebas y limpiar la sangre; tirarla al río más discreto y estafador del planeta.
       Luego volvería alterada, temblando del poder que le confiere haber podido. Regresaría al piso que tuvo tantas sombras, a la incomodidad de los lujos culturales, a juntar paja por paja, de nuevo, todo el mundo, otra vez.

Si, pero en una isla.

No. Yo no creía en sus ojos abiertos, partiéndome el alma. En los mundos de escobas, barriendo las nubes empolvadas de sol.
Los hombrecitos de Marte haciéndose alas, y nosotros cociéndonos al suelo, exprimiendo el abrazo, y el brazo, de los que solo nacimos para habitar, y limitar.
No. Pero la red. No. pero sus ojos. No...
Corrales fingiendo ser brillantes campos, para correr y correr.
Pero dada la vuelta, colas de chancho y cuatro patas, animalizándolo todo, menos la razón.

Amores fríos

Las calzas te aprietan Juana, y tu ojo amarillo enfermo vomita líquidos insospechados.
La corbata te ahorca Mario, y tu boca sin don no procrea ni un microbio.
Juana, yo te creí de dientes perlados, de respuestas justas, de permisos concedidos, de épocas antiguas. Juana, te soñé eterna de veintitrés años, capáz de desnudar hasta un obispo.
Mario, yo que juré eras la mezcla exacta de violencia, amor, belleza. Que hablé de vos con manantiales de agua cayendo de mi boca, mientras las tontas sonreían incrédulas. Cuántas veces me dejé caer ante un dedo tuyo, y seguí creyendo en tu protección libertadora.
Las calzas te aprietan, y no puedo verte más. Ni en la muerte, ni en la enfermedad, que la ley me ampare ante esta imagen!
La corbata te ahorcó, tu música, tus jeans, tu sensualidad. Mario, eras un poster de adolescencia rebelde, y ahora una fotografía de hombre en crisis.
La cama se está riendo de nosotros, dice que nunca le tocamos un pelo. Y eso que a vos te sobran.
Y eso que a vos te faltan.

Perfecto astro nauta

Remordimiento desvelado de un reloj sin apuros,
mientras su boca enferma
calma más de diez palabras.
Intrusos, inútiles, molestos,
los amores que se inventan sobre todo.


Mordisqueos durmientes que anestesian,
y, sobre todo, callan las urgencias no espontáneas.
Lo ví en su alma, perfecto, cruel, perfecto
No ví mi alma en el cuerpo actor.


Mordedura animal, que golpea en la pared, de la que nadie aprende.
Víctima lastimosa de la que todos huyen
salvo él, fiel en el acto de habitar
en el espacio apretado, despacio, espacial
de un cuerpo poco universal.

Sobre tu tumba

Sonreíste igual, te estaba enjaulando y sonreíste igual. No me explico ningún por qué, no me explico que te dé píldoras amarillas, y vos sueñes.
Después del desamor, vos seguís amando... aunque yo hiele nuestro poco mundo, inmundo, mundano. Sonreíste igual, eso no está bien... no está bien cortar mi cara de plastilina, con una sonrisa. No está bien.
Quería darte oxígeno entre tanto aire, y sin sospecharlo la máscara me atrapó riendo. No te alcanzó con el corazón, querías que sangrara cada vez que abría la boca. Y a mi no me alcanzó la ilusión, quería que murieras, y bailaras sobre tu tumba para mi, sólo para mi.
Nada de tierra, ni de gusanos. Estás mas vivo que los parásitos en Julio! Y no está bien quedarme adentro encajonando almas, no está bien que me ensucie sin que tu sonrisa me raje las pupilas.
Si no hay muertos, no hay fantasmas. Extraño las ausencias que se movían de par en par, asustando con sábanas blancas la cordura. Pero extrañar eso es poco, es tan poco al lado de tu nacimiento creciente, selvático, sensual.

Loca

Loca, convulsivamente loca. No de visiones que nos tocan, y se huelen. Loca. De besos reales, de caricias reales. De deseos próximos, tan próximos que te golpean la cara. Loca, de ausencias inútiles que lastiman lo útil. De no poder escribir ni una sola tristeza, cuando lo triste me sentaba bien. Me sentaba bien lo azul, hundirme hasta crear de un pozo una flor. Loca, histéricamente rabiosa de espumas blancas. Contagiosa desde la ene hasta la sombra. Finalmente, loca de principios y ventanas, cada vez más abiertos. Tu voz es mas real que la poesía, tanto que me calla los inventos. Y eso que no invento, para no callar. Loca de silencios en vano. Todo es en vano frente a tu verdad. Mis fracesitas son el hombre, en tu universo perfecto.

De verdad sería loca, si no me rompiera el cuerpo en tu cuerpo, si no gritara junto a los sonidos de tu alma.

Loca, pero no por mucho tiempo.