Loca

Loca, convulsivamente loca. No de visiones que nos tocan, y se huelen. Loca. De besos reales, de caricias reales. De deseos próximos, tan próximos que te golpean la cara. Loca, de ausencias inútiles que lastiman lo útil. De no poder escribir ni una sola tristeza, cuando lo triste me sentaba bien. Me sentaba bien lo azul, hundirme hasta crear de un pozo una flor. Loca, histéricamente rabiosa de espumas blancas. Contagiosa desde la ene hasta la sombra. Finalmente, loca de principios y ventanas, cada vez más abiertos. Tu voz es mas real que la poesía, tanto que me calla los inventos. Y eso que no invento, para no callar. Loca de silencios en vano. Todo es en vano frente a tu verdad. Mis fracesitas son el hombre, en tu universo perfecto.

De verdad sería loca, si no me rompiera el cuerpo en tu cuerpo, si no gritara junto a los sonidos de tu alma.

Loca, pero no por mucho tiempo.

Entre-gas

Lejos de atormentar tu nariz de pozo sin agua, levanto la mano si alguien pregunta quién desconoce la manera triunfal de decir palabras, que sin trucos a la vista, hagan magia en los momentos mas necesarios.
Cerca de fumigar tu boca de muelas festivas, coincido con la idea de temer, que es casi como querer salir del cuerpo, y ser un poco mas que uno. Y casi al lado del humo de tus pensamientos, desvanecerme así entera a toda tu puerta, a todas tus ventanas, duele mas y menos, y mas, que cortarse en pedacitos hasta hacerse chiquitita y no doler.
Es así como, nos subimos a un barco de llantos y pañuelos que se agitan hasta decir adiós, y una vez lejos, mas lejos que todo centro, tirarse al mar ya no viene sujeto a la necesidad de oxígeno, o de saber nadar.