Si, pero en una isla.

No. Yo no creía en sus ojos abiertos, partiéndome el alma. En los mundos de escobas, barriendo las nubes empolvadas de sol.
Los hombrecitos de Marte haciéndose alas, y nosotros cociéndonos al suelo, exprimiendo el abrazo, y el brazo, de los que solo nacimos para habitar, y limitar.
No. Pero la red. No. pero sus ojos. No...
Corrales fingiendo ser brillantes campos, para correr y correr.
Pero dada la vuelta, colas de chancho y cuatro patas, animalizándolo todo, menos la razón.

Amores fríos

Las calzas te aprietan Juana, y tu ojo amarillo enfermo vomita líquidos insospechados.
La corbata te ahorca Mario, y tu boca sin don no procrea ni un microbio.
Juana, yo te creí de dientes perlados, de respuestas justas, de permisos concedidos, de épocas antiguas. Juana, te soñé eterna de veintitrés años, capáz de desnudar hasta un obispo.
Mario, yo que juré eras la mezcla exacta de violencia, amor, belleza. Que hablé de vos con manantiales de agua cayendo de mi boca, mientras las tontas sonreían incrédulas. Cuántas veces me dejé caer ante un dedo tuyo, y seguí creyendo en tu protección libertadora.
Las calzas te aprietan, y no puedo verte más. Ni en la muerte, ni en la enfermedad, que la ley me ampare ante esta imagen!
La corbata te ahorcó, tu música, tus jeans, tu sensualidad. Mario, eras un poster de adolescencia rebelde, y ahora una fotografía de hombre en crisis.
La cama se está riendo de nosotros, dice que nunca le tocamos un pelo. Y eso que a vos te sobran.
Y eso que a vos te faltan.

Perfecto astro nauta

Remordimiento desvelado de un reloj sin apuros,
mientras su boca enferma
calma más de diez palabras.
Intrusos, inútiles, molestos,
los amores que se inventan sobre todo.


Mordisqueos durmientes que anestesian,
y, sobre todo, callan las urgencias no espontáneas.
Lo ví en su alma, perfecto, cruel, perfecto
No ví mi alma en el cuerpo actor.


Mordedura animal, que golpea en la pared, de la que nadie aprende.
Víctima lastimosa de la que todos huyen
salvo él, fiel en el acto de habitar
en el espacio apretado, despacio, espacial
de un cuerpo poco universal.

Sobre tu tumba

Sonreíste igual, te estaba enjaulando y sonreíste igual. No me explico ningún por qué, no me explico que te dé píldoras amarillas, y vos sueñes.
Después del desamor, vos seguís amando... aunque yo hiele nuestro poco mundo, inmundo, mundano. Sonreíste igual, eso no está bien... no está bien cortar mi cara de plastilina, con una sonrisa. No está bien.
Quería darte oxígeno entre tanto aire, y sin sospecharlo la máscara me atrapó riendo. No te alcanzó con el corazón, querías que sangrara cada vez que abría la boca. Y a mi no me alcanzó la ilusión, quería que murieras, y bailaras sobre tu tumba para mi, sólo para mi.
Nada de tierra, ni de gusanos. Estás mas vivo que los parásitos en Julio! Y no está bien quedarme adentro encajonando almas, no está bien que me ensucie sin que tu sonrisa me raje las pupilas.
Si no hay muertos, no hay fantasmas. Extraño las ausencias que se movían de par en par, asustando con sábanas blancas la cordura. Pero extrañar eso es poco, es tan poco al lado de tu nacimiento creciente, selvático, sensual.

Loca

Loca, convulsivamente loca. No de visiones que nos tocan, y se huelen. Loca. De besos reales, de caricias reales. De deseos próximos, tan próximos que te golpean la cara. Loca, de ausencias inútiles que lastiman lo útil. De no poder escribir ni una sola tristeza, cuando lo triste me sentaba bien. Me sentaba bien lo azul, hundirme hasta crear de un pozo una flor. Loca, histéricamente rabiosa de espumas blancas. Contagiosa desde la ene hasta la sombra. Finalmente, loca de principios y ventanas, cada vez más abiertos. Tu voz es mas real que la poesía, tanto que me calla los inventos. Y eso que no invento, para no callar. Loca de silencios en vano. Todo es en vano frente a tu verdad. Mis fracesitas son el hombre, en tu universo perfecto.

De verdad sería loca, si no me rompiera el cuerpo en tu cuerpo, si no gritara junto a los sonidos de tu alma.

Loca, pero no por mucho tiempo.

Fras-co

Ahora ver tus ojos, es ver un ahora mas corto y eficaz. Recuerdo cuando jugando al juego de los vencidos, destapábamos el frasco para salir de acá. No era mucho pedir manos rotas, vidrios enteros; ni tampoco la sonrisa desplazando a las palabras. No era mucho salir corriendo sin respetar semáforos, ni piernas cansadas. Aquellos tiempos no era mucho todo lo que se hacía. Hoy, el hoy, tiene menos de tres letras. Ya no giramos la tapa de arriba para ver celeste. Quizás por que la aventura se encuentre adentro, y el gran frasco esté afuera, mientras nosotros pateamos las paredes de un envase falso, que es menos cárcel que toda la palabra libertad. Ya no marchamos con los que marchan, ni gritamos con los que piden y piden mas... por el contrario, regamos plantas, apagamos la radio, doblamos los diarios, para hacer un barco gigante que nunca nos saque de acá.

Hortensia

Hortensia supo mirar a su marido a los ojos, cada vez; y besó sus manos, a pesar de; Hortensia dijo si y dijo no, y calló en silencios, que no causaron dolor.
En días tristes, partidos a la mitad, ella juega sola a que juegan mas. Y las visitas intrusas, siempre al borde del malestar, nunca logran, siquiera, hacerla llorar.
Tan sólo es su retrato un dulce pasar, de té con leche y migas de pan.